Había una vez..

Había un vez un lápiz que quería volar. Entonces dibujó mariposas

Me niego a enamorame

Me niego, dijo, a enamorarme


No quiero enamorarme de nadie, dijo.
Conozco, explicó, el proceso; sé adonde lleva el enamoramiento, razonó.
El Amor es grande y es gozoso, no pide nada, no te hace necesitar nada, no te convierte en un ser dependiente, vulnerable, inseguro y mezquino, celoso y posesivo, exclusivista y angustiado.
No se puede poseer a las personas.
Amarlas es verlas tal cual son, tomarlas tal cual se presentan, desear su libertad y su felicidad, sin inmiscuir los propios deseos en el libre movimiento de su maravillosa y personal armonía. Amar es dejar ser, dejar vivir, empujar hacia delante el crecimiento del ser amado, sea cerca o sea lejos de uno mismo.
Enamorarse... todos sabemos lo que es enamorarse. Querer la posesión de una persona como si fuera una cosa, cosificar, cercar, seducir, ser seducido, utilizar para el propio disfrute, intentar ignorar la evidencia de la contradicción flagrante entre el deseo del bien ajeno y el deseo de que ese bien se supedite a los propios deseos personales, a las propias necesidades.
Uno ama a otra persona. Uno se enamora de otra persona para saciar a través de ella el amor a uno mismo.
NO quiero, me niego a enamorarme, concluyó.
Uno ve a una persona tal cual es y la ama. Te quiero, dice, y eso significa te quiero cerca o lejos, conmigo o sin mí, dándomelo todo o sin darme nada, comiendo en mi plato o sin verte jamás, amo tu existencia, te amo.
Uno se enamora y dice querer a otra persona, de la cual se ha enamorado. Te quiero conmigo, dice, siempre conmigo, nunca me dejes, nunca te vayas, quiero tenerte siempre, tenerte, no quieras a nadie más, es decir, enamórate de mí, no te enamores de nadie más. Vive, dice, vive para mí. Entonces se puede matar por amor, odiar por amor, sufrir, perseguir, agobiar, desplazar, limitar, prohibir, contratar, negociar, engañar y ser engañado.
El miedo forma parte del enamoramiento, pero está totalmente ausente del Amor.
Uno ama la belleza de una flor y la disfruta, y la riega. Uno se enamora de esa flor y la corta, la mata, para llevársela a casa.
Uno ama a sus hijos y les ayuda a crecer, a vivir, a marcharse.
Uno se enamora de sus hijos y los encierra en casa, los protege, les cercena todo lo que esté en su mano hacerlo, durante el tiempo en que puede hacer tal cosa.
Así que, dijo, nunca me voy a enamorar.



Luego, más adelante, lo conoció

Se enamoró perdida, locamente, de él.
El se enamoró loca, perdidamente, de ella.

¿Qué ha pasado? Les preguntaban, por separado, los amigos de cada uno de ellos. ¿Dónde estás, todo el tiempo, qué ha sido de ti?. Vives en la Luna.

Desde la luna, sentados ambos sobre ella y cogidos de la mano, colgando sus cuatro piernas de la concavidad inferior, ellos miraban girar la Tierra y el Universo, aspiraban, hinchando el pecho, el olor del Cosmos, exhalaban, al respirar lo inhalado, polvo de estrellas y, siempre te querré, siempre estarás conmigo, nunca me dejarás, nunca te dejaré, unían sus labios y nacían nuevas galaxias, de las cuales emanaban nuevos planetas, azules, etéreos, transparentes, en los cuales nacía nueva vida, nuevos seres que crecían, observaban, aprendían y terminaban concluyendo su aprendizaje final diciendo:

La Vida es grande y es hermosa, decían. Amo la Vida y quiero seguir amándola, prometían.
Por lo tanto, decían, no queremos enamorarnos, queremos amar.

Me niego, decían, a enamorarme.

Y lo razonaban, y explicaban el porqué.

Luego, después, se conocían entre ellos y se enamoraban.

Demasiado

Batallamos cada día con toda esta ternura que llamamos tristemente soledad. Abrimos y cerramos nuestros ojos a tanta maravilla diciendo: “no gracias, hoy no quiero ser ni parecer”. Pero nos equivocamos, y caemos arrodillados cada siguiente ocasión, tentados en la posibilidad de encontrar lo que nos huye; pertenecer es no es verbo para moribundos. Supongo que no todo obedece al macabro juego del azar. Eso debería incitar una plegaria, pero mi lengua está cansada de pedir. Quizá me he metido demasiadas cosas en el alma . Demasiadas trampas. Demasiadas pesadillas. He recorrido esto demasiadas veces. Pero hoy todo me parece demasiado: el horario, las luces, el pastoso murmullo de mi respiración. Todo me parece innecesario: la música que baja de los muros, la sequedad del aire acumulado en este cuarto, todos estos papeles llenos de garabatos incomprensibles. Y si pudiera gritar o llorar, levantarme y destruirlo todo con un alarido, asesinarlos a todos bramando sus nombres en un solo y aterrador sonido, también me parecería demasiado.
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Cómo bordar este apetito con la voluntad que no tengo. Acomodarlo en algún rincón polvoriento junto a las fotos prohibidas. Vienen sucediéndose las funciones tarde a tarde, y el papel no me sienta del todo. Y no es que los disfraces me incomoden, es sólo esa necesidad de sentir a veces algo de verdad entre los dedos. Tanta lucidez a ratos desagrada. Realidad sobre realidad. Conectarse a los deberes y el ocio. Suena “no todo esta perdido” en los auriculares. Aprieto los dientes para no llorar. Igual lloro.

Gajes del oficio

Tenía que tomar una decisión, el tiempo era determinante pero el pensamiento de Emmanuel estaba perturbado...
"No llegó anoche. Qué debo hacer. ¿Con quien la pasó? Su teléfono estaba apagado. No me llamó, como de costumbre, para avisar. No puede ser. Qué hago. Ha cambiado tanto, tanto. No lo resistiría, no, no NOOO!!" ¡TAC! el corte ya estaba hecho...
.
.
.
La mujer, visiblemente preocupada, esperaba en una habitación junto a su familia.
Emmanuel entró, se detuvo frente a ella y la miró a los ojos.
- Lo siento mucho - dijo con voz solemne y continuó- su esposo no resistió la operación.

Le dio la espalda al llanto y continuó su camino. Aún le quedaban varias operaciones.

Vas y vienes

Vas y vienes en esta noche de podrida calma
sin contar conmigo ni mirarme a los ojos,
quitándome hasta el horizonte con tu insolente ausencia,
ajustando la materia de la agonía
en la conocida sombra del recuerdo.

Lloro y es el insomnio mi equipaje y tus besos,
la muerte pequeñita que tatúa tu carne en este olvido,
en esta región de rezos y libros que se amontonan
para darme una paz que no ansío,
un calor que sin el tuyo no poseo.

Vas y vienes sin que te vayas ni vuelvas,
como un secreto que no reconozco,
saltando como la lluvia sobre las cosas,
tan inerte y tan viva en mi yo y en mis nosotros.

Ahora estarás dondequiera que mi amor no te olvide,
en todos los no puedo que no caducarán aquí conmigo,
viajando muy despacio en el tren de los nunca mases,
el viaje que siempre resulta de volver a abrir los ojos.

Momentos

De repente sucede
que algún día es especial por equis causas
o por equis motivos estrambóticos
y esperas las sonrisas, los abrazos
(aunque finjas asombro)
y te llueven abrazos y sonrisas…

Se te llenan las manos de piel nueva
y aumentan suavemente tus latidos
y hay grillos en el alma.

De repente despierta alguna bestia
de ésas de sangre azul que nos habitan
en medio de los huesos
y el sentimiento se te contorsiona
cuando te quedas sólo entre el gentío
tan sordo ante la voz
tan ciego ante la luz de las miradas
que hasta el dolor te duele
cuando se echa de menos la distancia,
cuando te falta un cuerpo entre los brazos.

No estoy llorando, es cierto.

Pero hasta el pan de natas sabe a lágrimas.

Porque te sigo queriendo

Cuánto tiempo (ah?)
que me dormí entre las lunas.
Y dejé que sus reflejos
mordieran mi corazón.

Cuanto espacio
hemos recorrido desde entonces.
Tú en el camino del tiempo
y yo en el del olvido.

No hay nada más lejano,
ni más palpable,
ni más sonoro
que aquellas lágrimas que rescaté
desde el recuerdo.

Y no lo llamaré melancolía.
No lo llamaré resentimiento.
Ni dolor, ni temor,
ni desespero, ni amargura.

Y agradeceré que tú tampoco.


Lo escribiré con el amor
que entonces, y quizá ahora,
aun nos tenemos.

Ignorar

la palabra me duele
en toda la espalda
parece crucificarse
extinguirse
dice el amor desde su boca
pero no le creo

ella perjura que
mi debilidad son los besos
los preciados y tardíos
besos disparados a la nuca

pero no
mi debilidad es otra

él pudiese saberla
si se acercara
al borde de mi oído
y me oyera respirar
agolpadamente

la respiración es un arma
una gotera corporal infinita
latiéndome a diario

él aún parece no notarme
sus ojos están ubicados
hacia otro rostro

él podría conocer
estas palabras que nunca dije
las cuales le corresponden

un desconocimiento absoluto
lo acoge
o lo simula

Los ojos laten sangrando condena.

Porque fuimos,
nos encontramos.
Porque había
lo que siempre hubo.
Porque siempre estuvimos
en dónde nunca miramos.
Y las almas ven
lo que no pueden
los ojos.

Porque sentimos,
nos refugiamos.
Porque existía
lo que existe ahora.
Porque ahora estamos
hacia dónde miremos.
Y los corazones
no miran;
laten...

Porque los puñales
vienen de adentro.
Porque nos atraviezan
sin dejar rastro.
Porque la sangre fluye
por las venas muertas.
Y la muerte nos espera
en cualquier esquina;
sangrando...

Porque nos enjuician
los labios secos.
Porque el agua seca
a los grandes desiertos.
Porque tenemos sed
de estar juntos.
Y la justicia
en el amor no juzga;
condena...

Es tiempo de llorar

Es tiempo de llorar,... introspectívamente,
en silencio descargar las penas
y vivir desde ya con la esperanza de llegar
a ser,
un recuerdo tangíble, corto y perezoso
en el haber de los megalómanos, los
prepotentes, los envidiosos, los que
no me quisieron bién
y de los que me amaron peor.

Ailoviu

El por qué aquí ya no sirve.
No sirve la conciencia temporal,
ni las palabras expectantes que sueñan su nombre.
No hay esencia alguna en el recuerdo,
esa materia que a nadie escucha y a todos vale.
No trascenderá la propia historia
a los testigos inmóviles que nos acompañaron.

No hay enigmas, sólo transcurrir banal,
terco viaje entre fantasmas que no dicen nada.

Y es que somos tierra en silencio,
el indefenso tacto de la ropa gastada,
el rostro sepia —humilde y asustado— del colegial
en esa foto de promoción.
Absurdos más que imperfectos,
en esa forma deslumbrante en la que
parecemos ser otros.
Y en otra geometría un pecho dormido
quieto y lejano como un ave
en su pequeña casa de la muerte.

:D

Hace 5 años enterre un tatuaje en el tobillo...

Hace 9 meses enterre un lunar...


Hoy desentierro mis sonrisas :)

Gracias Zaki

A veces me levanto a las dos de la mañana

A veces me levanto a las dos de la mañana,
irremediablemente marginada
por la pobreza extrema que me da tu ausencia.


A veces me despierta tu voz que es como un pan caliente
y hago proselitismo a tu favor
con largos manifiestos que me entrego
para ganar el triunfo de tenerte.


Pero luego entra el sol y entran las ganas
de no causar disturbios y vivir
y dejarte vivir como Dios manda.


Hoy me mandé un exhorto, un ultimátum.
Y recibí el encargo de matar tus cartas,
de dispersar con bombas molotov
cualquier conato de recuerdo tuyo,
llegando incluso, si se hace necesario,
a secuestrar tus besos y esposarlos
vivos, muertos o agónicos, no importa.


El caso es que no agiten y se queden
esperando sentencia unos veinte años
en una cárcel clandestina
donde mi corazón nunca los halle.

Permíteme

Permíteme decir en cuatro líneas
en cuatro –créeme- yo te demuestro:
que sales de tu isla
y te hundes por nadar como los necios.

He aprendido a dormir mientras camino
con el sueño mordaz de los errantes
y las manos vacías.
Y sin perder de vista mis terrores
me sueño en espirales vacuas
-proscenio místico que nunca quise-

Sobran las inocencias aparatosas
-los besos envenenados-
y algún reproche que le das al viento.
(Créeme si te digo que me llegan
aún sin ser comensal en tus cenáculos)

Estos dias

Estos días el azul no me asiste, en su vuelo de mariposa utópica, aletea lejos, más de lo que puede y sus alas son fuegos en música perfecta de pirámides que van redondeándose hasta llenar tus pupilas imaginarias. Hasta llenar de texturas inclusive el aire, tu nombre de arena, de sal y espigas movedizas, tu palabra tierra que por combatir la finitud, borronea horizontes a merced de los vientos que no saben de permanencias.

Yo quería trazar una elipse pequeña, quizás una línea susurrada apenas en el paisaje de los naranjas, y desde allí volver a ser respiración, cielo, la sucesión de los ocasos y sus profundidades, es decir, ese tiempo de muerte, quieto abismo de sabiduría esperante. Simplemente temporalidad de la desaparición con sus promesas del después del vacío, del después de la guerra, del después del llanto y la herida.

Quería ser tregua, mariposa o brevedad, que es lo mismo, porque allí donde su fragilidad intuye las derrotas, una fuerza como de mano vacía extendida, es amparo. Generoso entibiar de las intemperies que caen sobre la palma como un pequeño latido de sol cuando amanece y el azul no nos asiste.

Solo por ti

Sólo por ti
apartaría las nubes de tu mirada
sembraría la tarde en tus ojos
con esta luz que dejan abiertas tus ventanas.

Sólo por ti
escribiría en las paredes de mi cuarto
con letra clara, con claro trazo
las palabras omitidas que devoran mi garganta .

Sólo por ti
acunaría en tu cuerpo el largo abrazo
donde se funde
el olvido al deseo o el camino al regazo.

Sólo por ti,
(con el deseo que da el querer)
buscaría la ternura, el cariño, y quizá el amor
que no serian nada
si no fuera por ti.

Ya se que no es amor

Ya sé que no es amor. No soy tan necia
como para pensar que llegó Abril
pegado a tus zapatos
y que ese andar ciñéndote a mi sombra
es algo más que un baile consentido:
el rock and roll procaz de tu palabra
que me lame la nuca enervando el silencio.

Ya sé que no es amor, pero me dan
unas ganas terribles de enseñarte los pechos
y hacer que balbucees incoherencias
detrás de los cristales del deseo
como si así pudiera retenerte
un par de siglos junto a mi pecado.

Recuperar la risa perdida en el olvido,
el desvarío y el desasosiego,
ya sé que no es amor, pero parece,
se le parece tanto que puedo respirarte
si enciendo el cigarrillo de la ausencia
y conjuro tu nombre en cada luna rota
de luces imposibles.

Ya sé que no es amor, pero de amor te muerdo
y te excito de amor y te asesino,
perfumo amor de noche en tu recuerdo
como una venenosa nephente del destino.

A veces me descubro

A veces me descubro
mirándome a los ojos,
temblando en las esquinas
de un cuerpo improvisado
que huele a soledad.
Mi boca es grito abierto
que sangra a voz herida
en el zumbido frío
de mil palabras tumba
que trepan por mi lengua.

Cuando me siento sola
no existe otra mujer
tan sola como yo.