Estos dias

Estos días el azul no me asiste, en su vuelo de mariposa utópica, aletea lejos, más de lo que puede y sus alas son fuegos en música perfecta de pirámides que van redondeándose hasta llenar tus pupilas imaginarias. Hasta llenar de texturas inclusive el aire, tu nombre de arena, de sal y espigas movedizas, tu palabra tierra que por combatir la finitud, borronea horizontes a merced de los vientos que no saben de permanencias.

Yo quería trazar una elipse pequeña, quizás una línea susurrada apenas en el paisaje de los naranjas, y desde allí volver a ser respiración, cielo, la sucesión de los ocasos y sus profundidades, es decir, ese tiempo de muerte, quieto abismo de sabiduría esperante. Simplemente temporalidad de la desaparición con sus promesas del después del vacío, del después de la guerra, del después del llanto y la herida.

Quería ser tregua, mariposa o brevedad, que es lo mismo, porque allí donde su fragilidad intuye las derrotas, una fuerza como de mano vacía extendida, es amparo. Generoso entibiar de las intemperies que caen sobre la palma como un pequeño latido de sol cuando amanece y el azul no nos asiste.