Demasiado

Batallamos cada día con toda esta ternura que llamamos tristemente soledad. Abrimos y cerramos nuestros ojos a tanta maravilla diciendo: “no gracias, hoy no quiero ser ni parecer”. Pero nos equivocamos, y caemos arrodillados cada siguiente ocasión, tentados en la posibilidad de encontrar lo que nos huye; pertenecer es no es verbo para moribundos. Supongo que no todo obedece al macabro juego del azar. Eso debería incitar una plegaria, pero mi lengua está cansada de pedir. Quizá me he metido demasiadas cosas en el alma . Demasiadas trampas. Demasiadas pesadillas. He recorrido esto demasiadas veces. Pero hoy todo me parece demasiado: el horario, las luces, el pastoso murmullo de mi respiración. Todo me parece innecesario: la música que baja de los muros, la sequedad del aire acumulado en este cuarto, todos estos papeles llenos de garabatos incomprensibles. Y si pudiera gritar o llorar, levantarme y destruirlo todo con un alarido, asesinarlos a todos bramando sus nombres en un solo y aterrador sonido, también me parecería demasiado.
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Cómo bordar este apetito con la voluntad que no tengo. Acomodarlo en algún rincón polvoriento junto a las fotos prohibidas. Vienen sucediéndose las funciones tarde a tarde, y el papel no me sienta del todo. Y no es que los disfraces me incomoden, es sólo esa necesidad de sentir a veces algo de verdad entre los dedos. Tanta lucidez a ratos desagrada. Realidad sobre realidad. Conectarse a los deberes y el ocio. Suena “no todo esta perdido” en los auriculares. Aprieto los dientes para no llorar. Igual lloro.